Mentiras do futebol-Mental

gomos

Aumentando minha condenação de dois mil anos no inferno faço um upgrade para três mil anos de inverno. Num satânico instante sádicos levantem-se e sintam o frio, o arrepio, o fio da meada. Nada. Um novelo enrolado. Estou no corner, num canto apanhando dum boxeador malandro.

De dentro do caldeirão como cenouras como se estivesse num cozido de José, o jacaré. Arrebento a corda que no fundo me prende à minha própria consciência. Sinto o odor das cebolas temperadas com marijuana. Choro. Sofro. Sou.

Sem ser o que eu sou. Soro sai da minhas veias. Sinto uma dor interna que nunca sara, NUNCA SERÁ, NUNCA será. Briga, briga com a barriga. é a idade avisa. Vista essa camisa.  Desencostaí da baliza.

Van Gosling,  mestiço surinamês vivendo em Amsterdã

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